Lullaby como esa canción de The Cure?

Lullaby a veces presiente que las cosas que nunca serían igual del todo, finalmente serán casi idénticas a las cosas que pueden pasar un lunes o martes o jueves o sábado cualquiera. Podría mentirse a ella misma y suponer que lo que se ve tras su ventana sin cortinas es la misma idiotez de siempre por querer odiar todo y no hacer nada por quererlo siquiera un poco. Y se supone que Lullaby es distinta. Y se supone que ella misma cree que es distinta, pero qué pasaría si fuera una tonta más que vive en un departamento diminuto sin mucha plata a fin de mes, sin mucha ropa que lavar, sin compañía, sin familia un poco. Qué tendría de especial? Qué tendría de diferente? Nada y todo. Quién sabe. Lullaby a veces presiente que camina pero sin ir a ninguna parte. Y a veces presiente que repite lo mismo una y otra vez. Y que a veces esa repetición le encanta. Entonces qué tendría de malo creerse diferente sin serlo? Nada en realidad. Lullaby es el escape a muchas cosas que su autora no vive, ha vivido, detestaría o desearía vivir. A veces su autora presiente que se parece a su personaje. A veces no.

Había una vez una chica que no se vestía de negro, aunque todos imaginaran que sí. Una chica que no era gótica, pero tenía el nombre de una canción de The Cure, y que no tenía animales, pero después era dueña de un gato, y que no tenía novio pero lo tenía a veces, y que no hablaba con muchos, y que trabajaba atendiendo un café, y que tenía cara de enojada y que una vez tuvo una faldita con tablas y una chaqueta de cuero talla 12 y muchos pantalones tala 38 y un sofá cama y un pequeño mundo en su cabeza que sólo era gigante para ella.